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LE SYNDROME DE L'URTICAIRE (4)

PORTRAIT

8 Heures 30

M. MEANDRE qui répond au doux prénom d’ARCIS symbolise à lui tout seul, la discrétion, la transparence,  le néant et le vide sidéral.

C’est grâce au son d’une voix qu’il a fluette, chantante, pointue, haut perchée comme celle d’un castrat qu’on se rend compte qu’il a quand même un semblant de consistance, qu’il existe et se meut.

Avec lui, point d’entrée fracassante ou théâtrale.

Il apparaît, un point c’est tout comme par enchantement.

Quand on l’observe attentivement, on se rend compte qu’il ne ressemble à rien de connu : Aucune particularité dans son faciès qui ferait qu’on pourrait dire de lui :

- « Tiens t’as vu ce "BLAIRE" BOUTONNEUX ! »

Ou bien encore :

- « Oh punaise ! ces yeux de MERLAN frit ! »

- « Nom de Dieu ! Ces "CHAGNOTTES" ! Quelle HORREUR ... »

- « Mais ma parole y PUE des pieds ! ».

Rien de Rien ! Rien de tout ça !

Le client LAMBDA ou GAMMA, quelconque, flasque, inodore, sans saveur et translucide comme une méduse.

Il se déplace à petits pas comptés, sa démarche est syncopée comme celle d’un tourteau en goguette sur les galets d’ETRETAT .

Il arbore d’un bout à l’autre de l’année, par souci d’économie, la même veste pied-de-poule élimée et le même pantalon chiné qui retombe en plis flasques sur une paire de sandalettes de cuir jaune portées été comme hiver.

Tarte de chasseur alpin vissée de guingois sur sa tête qui dodeline comme un balancier d’horloge franc-comtoise, M. MEANDRE s’adresse invariablement à Henry, quitte à l’attendre dix minutes ou plus, s’il n’est pas disponible.

Henry, il faut bien le dire, n’éprouve aucune satisfaction particulière ni aucun sentiment de reconnaissance pour la fidélité quasi viscérale que lui témoigne ce septuagénaire poisseux et collant qui promène avec une rapidité foudroyante, son regard angoissé de la pendule au plafond puis du plafond au sas d’entrée, comme s’il était en cavale ou en rupture de geôle.

Il extirpe soudain de sa poche, en un geste large, une superbe montre en forme d’oignon qu'il brandit ostensiblement pour la mettre à l’heure avec une délicatesse et une préciosité dans les gestes qui contrastent singulièrement avec son allure pataude.

Enfin, comme pour se donner une contenance et  pour montrer à tous qu’il sait lire, il fixe intensément une gigantesque affiche qui vante les mérites d’une Sicav de Trésorerie.

Grand asthmatique, il ahane bruyamment et l’hôtesse assise à quelques encablures, ne peut s’empêcher de lui décocher un regard apitoyé.

Henry apparaît, il se précipite littéralement sur lui, se penche sur le guichet, se hausse sur la pointe des pieds, pose ses mains bien à plat, reprend son souffle et grommelle dans une espèce de râle inaudible :

- Versement !

- Combien ?

- Cinq cent mille !

- Vous voulez dire cinq mille ?

- Oui ! Oui ! Cinq mille ! Vous savez, MOI et les nouveaux francs !

Visiblement agacé, il sort les billets, un à un, avec dix mille précautions, de la poche intérieure de son veston, les déplie, les défroisse, les caresse amoureusement une ultime fois et les étale en éventail, d’un geste sec sur le guichet, comme s’il abattait une quinte floche dans une partie de poker.

Ses gros yeux globuleux ne quittent pas Henry qui vérifie et recompte, il halète, opine du chef, renifle, se râcle bruyamment la gorge, rafle son reçu, le parcourt du regard, l’enfouit fébrilement dans sa poche, modifie l’orientation de son béret, aspire une ultime bouffée d’air comme s’il entrait en apnée et s’éloigne en sautillant, après un dernier coup d’œil furtif à sa montre.

 (A SUIVRE)